La petite bulle.

A chaque rendez-vous, au moment de l’acte, elle place ses mains avec une stratégie certaine, de façon à ce qu’il ne remarque pas ses formes imparfaites, et pensant qu’il ne les connait pas déjà. Les phalanges réparties sur la hanche, son buste légèrement courbé sur la gauche, repliée sur elle-même, l’autre membre devant la poitrine. Ainsi, elle s’assoit, gênée, les jambes croisées. Lui, qui la juge sans-arrêt. Sans pouvoir la toucher, il lui dévoile ses défauts. Un espace inexistant entre ses larges cuisses. Un corps disgracieux, qui tend à la moquerie. Ses doigts boudinés, cachés par une multitude de bagues, soigneusement choisies, et une rondeur pareille à une bille de verre. Le visage, las de sourire sans joie, devient laid, ses yeux ne voient plus qu’une marque destructrice. La cicatrice d'un temps, d'un monde sans retouche. Le « paraître », celui auquel les hommes s’attachent tant, l’effraie, la petite fille au coeur souillé. A ces instants, elle se délite, n’osant retirer ses sous-vêtements, bien qu’elle ne soit que face à elle-même. Une guerre intérieure, quand l’«être » s’en mêle. L’arme sans égale, chaque matin, le miroir détruit l’illusion.